Da falta que o bombril me faz ou Confissões de uma mocinha mimada tendo que virar dona de casa

por Camila Pavanelli – Nunca limpei, lavei e passei tanto na vida quanto nas últimas semanas – o que não deixa de ser muito estranho, se considerarmos que duas semanas estão ganhando de vinte e seis anos e meio de pacata existência.

Como a maioria das coisas que a gente prevê com alguma ansiedade, minhas dificuldades atuais estão passando bem longe de tudo o que antecipei temerosamente. Por exemplo, eu achei que não teria a menor noção de quais produtos de limpeza comprar e usar. Bobagem: nada que um processo rápido de tentativa e erro não tenha resolvido até agora.

O que, isso sim, vem me incomodando de um jeito que sem a experiência das faxinas eu não teria mesmo como prever, é a dúvida que me persegue no que quer que eu limpe: “Afinal, isso aqui é sujeira mesmo e preciso esfregar mais forte, com outro produto, de outro jeito e/ou com outro apetrecho pra marvada sair – ou é uma marca do uso que nem a maior esfregação resolverá?”

Taí uma questão a que os filósofos e pessoas verdadeiramente preocupadas com o destino da humanidade deveriam se dedicar.

Hoje, inexperiente que sou, ainda perco muito tempo com essas análises. Lavo uma série de coisas – por exemplo, as bocas do fogão (é assim que se chamam?) – e, na hora de enxaguar, me bate a maior dúvida: esse pretinho aqui é de queimado e não sai nunca mais, ou eu é que não lavei direito?

Como não tenho a menor confiança em mim mesma, sempre acho que é a segunda opção. O pior é que, nisso como em poucas coisas na vida, tenho verificado que geralmente estou certa.

Então me pus a lavar novamente todas as bocas do fogão, desta vez com especial atenção aos pretinhos – e com uma taxa muito pequena de sucesso em sua remoção. Quando de repente, eureca: “mas é claro, preciso de um bombril”.

E cadê o bombril?

Eu vi o bombril no supermercado. Mas não comprei, porque pensei – ah, bombril é pra quem vai arear panela, eu não preciso disso.

(Eu nunca areei panela antes. Sempre houve alguém – meu pai, minha avó, uma empregada – para fazer isso por mim.)

Pequeno intervalo para um recordação do curso de Psicologia.

Uma professora certa vez compartilhou com os alunos uma experiência que nunca mais esqueci, referente à primeira vez que ela realizou um atendimento psicológico. A cliente era uma senhora, ela uma aluna ainda bem novinha; conforme a senhora ia falando, a (futura) professora ia pensando, “nossa, essa mulher está precisando de uma psicóloga…”. Quando lhe ocorreu a súbita, eloqüente – e nem por isso menos óbvia – revelação:

“Ei – esta mulher já tem uma psicóloga. A psicóloga sou eu. Sou eu que tenho de ouvir esta mulher como psicóloga, e portar-me como tal.”

Corta para a cena da limpeza do fogão.

É certo que meu insight não foi tão imediato quanto o de minha ex-professora: em vez de me acometer no supermercado, o desejo de bombril se apossou de mim quando eu já tinha as mãos na massa – ou antes, nas peças metálicas que cobrem as bocas do fogão.

Mas o insight, é claro, ultrapassa o bombril. O insight é sobre o desamparo.

O desamparo em que se encontra uma psicóloga ao se dar conta de que um professor não irá lhe soprar aos ouvidos a interpretação certa à fala daquela senhora. Mais: o professor não está lá nem mesmo para indicar como a cliente poderia ser ouvida. Tampouco o DSM-IV e A Interpretação dos Sonhos estão embaixo da carteira para serem espiados com o rabo dos olhos – tudo com o que a psicóloga conta, naquele fatídico momento em que a cliente angustiada lhe fala de seu sofrimento, é com ela mesma.

Ninguém está aqui para me dizer se o fogão está suficientemente limpo. Ninguém virá arear panelas para mim. Ninguém para me dizer que a aquisição do bombril era necessária. Tudo o que eu tinha em mãos era uma bucha normal, e um pedaço de fogão a ser limpado.

Só me restou suspirar e enxaguar. Sem o bombril, o grosso das manchinhas pretas não iria mesmo sair. A areação (areamento?) fica para a próxima faxina.

Há várias formas de sucumbir ao desamparo e se sentir inferiorizado.

É claro que um estudante de graduação não está preparado para ser terapeuta (quem está?).

É claro que não estou preparada para ser dona de casa (um dia estarei?).

É fácil deixar-se levar pela angústia do despreparo.

O difícil – mas como é bom! – é ouvir a sua roomate mais experiente dizer que, puxa, essas manchas geralmente não saem mesmo.

Não é simples, mas é absolutamente razoável, admitir que o fogão, mesmo sem bombril, ficou infinitamente mais limpo do que estaria se eu não tivesse tomado atitude alguma.

E é fundamental lembrar que minha próxima faxina, já de bombril em punho, será muito mais eficiente e recompensadora do que a de hoje.